Desde aquella mañana todo era diferente. Parecía como si su espacio vital hubiera crecido y no dependiera de ella. En el metro no volvió a empujarla nadie por ningún frenazo inesperado, cuando saludaba a algún conocido no sentía en su mejilla el beso que acababan de darle. Si un amigo le daba un abrazo de despedida era como si sus manos no pudieran llegar a alcanzar su espalda...
Había tratado por todos los medios de borrar aquellas letras pero no era tinta, ni adesivo, ¡ni siquiera un tatuaje!... Era el color de su propia piel, como si un montón de lunares, puntos en el espacio, hubieran decidido unirse para crear líneas y formar esas dos palabras. Pero... ¿por qué?.
La verdad es que ella siempre buscaba las señales en todo lo que le rodeaba para intentar encontrar el mejor camino. Su Camino. Pero aquello era demasiado evidente. No era la hoja de otoño que caía sobre su mano, ni la lluvia en el día de campo... Era una marca. Estaba marcada.
¿Cómo?... ¿Quién?... ¿Cuándo?... ¿Qué significaba aquello?... ¿Debía volver a plantearse los valores en su vida?, ¿los principios en los que creía?...
Nadie la podía sentir. Poco a poco fue convirtiéndose en una persona transparente. Pensaba y se encerraba en sus mareas de pensamientos. Ella, solo ella.
La blancura que la separaba del mundo real crecía. No sólo dejó de ser presencia entre la gente, comenzó asímismo a dejar de sentir. El placer de los sentidos era impuro para el proceso. Ni el algodón ni el estropajo tenían ya textura diferencial para las yemas de sus dedos. Ni una cereza ni un hígado muerto tenían sabor en su lengua. Se convertiría sin darse cuenta en la mujer inmaculada. La mujer que no sentía... la mujer que no vivía... Y así, de su propio estigma, nació Ella.
La muerte.
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